Quedan solamente
esas tardes de pensamiento.
Como una briza lejana de un amor lejano y borroso
pero sin balbuceos
y alguna promesa de madre
entre las ramas del destino.
No habrás de herir para no ser herido.
Y aquellos ojos lejanos,
señalando el rumbo...
La imágen es del pintor Pedro Rascado.-
El hombre caminó los cuatro pasos que le separaban,
la abrio y supo que por allí pasaría la vida
Por delante llegaba la mujer y los niños que llenarían todo lo que quedaba de espacio por ofrecerle.
Quizás debería pintar un pequeño barquito para pasear con ellos en los días inciertos
y llenar de rizas los colores y plegarse al bullicio travieso y cristalino...
Atrás la noche le recordaba algún sueño de mujer
que había tocado los limites de la tristeza.
Pero se seguia sostenida en los ojos,en los rostros ,
en la simiente que ella germinó.
Era lo que era...
Poblado de imágenes recorría el fuego que ardía en sus venas.
Quizáses necesario dejar siempre las ventanas abiertas.
Así voy con esta carne infinita
destruyendo
por fin su desafío.
Llevo conmigo
tatuajes
nombres
gestos
y algun amanecer...
La vida perdura allí,
atrapada.
Sin saber que no hay tiempo.
La que estuvo en el inicio de toda vida y la entrego.
La que fue testigo del propio destino y no le temio.
La que perdio oportunidades en el amor.
La que mordio el presente.
La que no miro el futuro.
La que invento pretextos para los desmemoriados.
La que intento decirte: estoy aquí oyeme.
La que desenterro el hambre de la especie.
La que te soño.
La que corrio detras del pasajero sin nombre.
La que arrodillada en los caminos suplicaba.
La que llego a la hora de los fuegos.
La que abrio las entrañas y regalo el corazón inutilmente...
La que fue madre ... y no lo fue.
La que nombraba el alba.
La que no lloro al entregar las edades.
La que aromó la nomenclatura de las fabulas.
La que fue ángel y mujer en el deseo.
La que entrego la boca en los infiernos.
La que fue fiel a las ausencias...
La que fue turbia y transparente.
La que fue agua y niebla.
La que no dudo ser simiente de vida.
La que supo que la muerte es lenta y espera.
La que creyo que el tiempo era un río iluminado.
La que se mantuvo viva en el misterio y estableció
una tregua en el ardiente inventario de los días...
Esa soy.
Entre la pasión y la muerte solamente hay espera
La Rioja, Argentina
Enzina
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