Entre la pasión y la muerte solamente hay espera

Entonces me supones ,barres con tus modales lo que entre los dos iniciamos...

Mientras yo.

creo que tu amor, tu mismo amor se abrirá aun para mi

y me llamaras en el lugar que sea.

Entonces no quiero ser olvido

porque aún me abrazas....

Que hoy debemos  caminar silencios, como alguna vez ya lo hicimos, en otros siglos,en otros puentes

de espacios incoloros y rios opacos

apretados de manos y profundos  con ojos de niños  y credulos.

¿Qué diametral agonía me sube vegetal en la distancia cuando se que te llevas mi nombre?

Quedan solamente

esas tardes de pensamiento.

Como una briza lejana de un amor lejano y borroso

pero sin balbuceos

y alguna promesa de madre

entre las ramas del destino.

No habrás de herir para no ser herido.

Y aquellos ojos lejanos,

señalando el rumbo...

Llegará cuando ya estemos dormidos,

el viento a nuestra casa.

Antes besara los árboles que resisten

junto al arroyo ya seco.

Antes besará los cuerpos de mujeres y hombres

adoradores del sol...

Tu y yo seguiremos soñando que el viento viene por nosotros.

La imágen es del pintor Pedro Rascado.-

El hombre caminó los cuatro pasos que le separaban,

la abrio y supo que por allí pasaría la vida

Por delante llegaba la mujer y los niños que llenarían todo lo que quedaba de espacio por ofrecerle.

Quizás debería pintar un pequeño barquito para pasear con ellos en los días inciertos

 y llenar de rizas los colores y plegarse al bullicio travieso y cristalino...

Atrás la noche le recordaba algún sueño de mujer

que había tocado los limites de la tristeza.

Pero se seguia sostenida en los  ojos,en los rostros ,

en la simiente que ella germinó.

Era lo que era...

Poblado de imágenes recorría el fuego que ardía en sus venas.

Quizáses necesario dejar siempre las ventanas  abiertas.

Me demoro inmovilizada por la tristeza,

por ese rostro que huidizo cruzó por los espejos

rozando con su temblor mis labios.

Pero yo estoy aquí

con esepequeño fulgor que entibian mis manos.

Estas que parecen otras

incapaces de las faenas cotidianas

después de haber acariciado la forma de tus hombros.... 

Sobre la misma cama y el mismo cielo, yo te invoco y no soy una mujer que recuerda,

soy el recuerdo corporizado en una carne aún viva.

Todo lo tuvimos, la tierra y el mar, nos amamos al borde de todos los amaneceres, dormimos

en el limite de las tribulaciones y nos despedimos cuando nos gano la distancia.

Ahora la mujer que soy te encuentra por casualidad y el joven voraz que eras, esta lejos...

Sin embargo me has nombrado en tus poemas y yo me he dormido en la memoria.

Algo nuestro perdura.

Se sostienen con la misma raiz  desafiando el silencio.

Ella murio de tanto estar alegre, cantar por las mañanas y alimentar los pájaros con pequeñas migas de pan.

Huele a manzana silvestre su figura en la cesta dondeamontonaba, sus ganas de vivir.

Cuando sale a caminar hata el lago, la gente le saludaba y hoy miran su ventana  añorando su recuerdo gentil y sonriente, su brillo en la mirada ,su voz suave y su resplandor de frutas de verano.

Las puntillas salientes de su enagua. La sombrilla quieta y colgada del perchero, pero un aire travieso agita guirnaldas que colgaban en el jardín.

No se ha ido...En la casa sus pasos van y vienen corriendo y acomodando viejas cortinas y sábanas amarillas:estatuillas de cera, tazón de porcelana y velas  encendidas...

Ella amaba la vida, la frescura del alba, la brisa entre sus ruedos...

Siempre recostada en un sueño, deshojada en un libro no escucho que la vida se le escapaba en silencio.